Мне немножечко додали.

[aheor]

22.04.2015 в 17:35

Пишет  Леголас:

Манвэ
Трёхстраничная зарисовка о том, как начало Квэнты Сильмариллион выглядело со стороны Манвэ.

Автор:  Леголас
Фандом: Толкин Джон Р.Р. «Сильмариллион»
Пейринг: Мелькор/Манвэ; намёк на возможное Намо/Манвэ; упоминаются другие Валар и Майар
Рейтинг: PG-13
Жанры: Джен/Слэш
Читать на фикбуке

-----------------------

Вер­ши­на в вет­рах. Не­бес­ный бе­лесый свет ло­жит­ся на ко­жу пыль­ным на­летом. На фо­не без­го­лосой тем­но­ты слыш­но, как пуль­си­ру­ют звез­ды. Эта пес­ня по­хожа на моль­бу и плач, на без­разли­чие и сос­тра­дание, на за­мер­шую веч­ность и жи­вое бес­смер­тие. Иног­да он ду­ма­ет, что звез­ды срод­ни сле­зам и улыб­ке Ни­эн­ны, но уко­лы прон­зи­тель­ной муд­рости и взгляд свы­сока мог­ли быть от Вар­ды. Толь­ко от нее.

Он спус­ка­ет­ся вниз. Не схо­дит, прос­то ока­зыва­ет­ся у под­но­жия сво­ей собс­твен­ной вы­соты. Иног­да они все за­быва­ют, от­че­го ког­да-то взя­ли ли­ца и стать у квэн­ди, за­быва­ют­ся, вы­пус­кая на во­лю не­удер­жи­мую суть. В гне­ве, в силь­ной ра­дос­ти. В от­ча­янии.
Они не дол­жны знать бо­ли, но каж­дый из них мол­чит. Они толь­ко смот­рят друг на дру­га, ду­мая кос­нуть­ся, но ви­дят в гла­зах то же. И пря­нут на­зад, как стеб­ли ди­ких трав под ды­хани­ем вет­ров. Ник­то не смо­жет вслух приз­нать, что Ис­ка­жение кос­ну­лось каж­до­го. Что на­несен­ная Ал­ка­ром ра­на глуб­же, чем кор­ни по­гиб­ших Древ. Он час­то мол­чит, пы­та­ясь ус­лы­шать се­бя, раз­мо­тать свою суть на ни­ти, как Вай­рэ рас­пуска­ет не­милое ей по­лот­но. Он пы­та­ет­ся по­нять, что в нем не так. Он пос­ту­па­ет вер­но и муд­ро, с доб­ро­той и вни­мани­ем. Он про­ща­ет и от­пуска­ет. И все та­ки, что-то не так. Не хва­та­ет че­го-то, как из­нанки, кон­трас­та, ос­но­вы. Он плос­кий и от­кры­тый, как бе­лая ткань. Да­же на об­ла­ках есть не­ров­ности, есть те­ни. Он от­крыт, на­тянут, вы­вер­нут, как из­нанка ла­дони. И он мол­чит. О том, что пол­ным его де­лал тот, кто пре­дал их. Мель­кор был той об­ратной сто­роной для них, бла­года­ря ко­торой доб­ро про­яви­лось и ста­ло зри­мым. Они от­равле­ны зна­ни­ем кон­трас­та. Они по­раже­ны зна­ни­ем бо­ли. Пре­датель­ство, гнев, от­ча­яние. Каж­дый из них ра­нен, как без­за­щит­ное Дре­во, в са­мую сер­дце­вину.

Он бо­лен, за­ражен. Эта ра­на кро­вит, но­ет бес­числен­ные ча­сы. Он по­чувс­тво­вал страх впер­вые, ког­да Фе­анор ушел. Это бы­ла тем­но­та пе­ред гла­зами, рез­кий удар хо­лода в ого­лен­ную шею, про­низы­ва­ющее, ле­деня­щее осоз­на­ние: не­поп­ра­вимо. Не вы­лечить, не вос­ста­новить, не раз­вернуть на­зад. Чу­жая во­ля из­вра­тила очер­та­ния прав­ды, сде­лала ее иной, и не до­казать, не по­казать, по­дарив свой взгляд. Он си­дел, гля­дя в се­де­ющее про­тубе­ран­ца­ми бурь не­бо, и по ли­цу его тек­ли сле­зы. Он не скор­бел тог­да ни по Дре­вам, ни по уте­рян­ным Кам­ням. Он оп­ла­кивал Фин­вэ, оп­ла­кивал ушед­ший вслед за Фе­ано­ром жи­вой огонь. Вот где нас­то­ящая по­теря. Вот что бы­ло ис­тинным све­том на их зем­ле. Го­лос На­мо раз­дался тог­да вмес­то гро­ма, длин­ной ис­крой, гул­ким эхом вре­зал­ся в плоть зем­ли. Не прок­ля­тие, Про­рочес­тво. Он пом­нит взгляд Вла­дыки Су­деб: ска­жи, при­кажи мол­чать, од­но твое сло­во. Он пом­нит го­речь, гор­ше лю­бых стра­да­ющих от тем­ной во­ли рас­те­ний Эн­до­рэ. Он пом­нит, как силь­но хо­телось удер­жать в сво­их ру­ках рок, при­шед­ший от­ве­том на бе­зум­ную клят­ву. Но Фе­анор то­же по­чувс­тво­вал боль. Пер­вым, и бо­лее всех ос­таль­ных. От­пусти­те его, пусть идет. Но мы не влас­тны над вре­менем. Го­вори, На­мо. Го­вори, сгла­тывая сле­пой ужас - осоз­на­ние, что Прок­ля­тие ло­жит­ся на них са­мих. С каж­дым сло­вом, с каж­дой мыслью. С не­воз­можностью пос­ту­пить ина­че, не-пра­виль­но.

Он спус­ка­ет­ся вниз, к от­ро­гам Та­ник­вэ­тиль. Здесь вет­ра нет. Ночь го­рячая и тем­ная. Зав­тра под­ни­мет­ся но­вое све­тило. Они сот­ка­ли его со­бой, сво­ей жер­твой и лю­бовью. Ари­эн сме­ялась дер­зко, и ма­рево за ры­жей гри­вой ее во­лос зву­чало в уни­сон с ис­кра­ми в по­тем­невшем взгля­де.
- Я пой­ду, - го­вори­ла она, - я по­несу его.
И она си­дела сей­час на хол­ме Эзел­ло­хар, об­няв ко­лени ру­ками. Ти­хая и по­мер­кнув­шая, гля­дя на Ти­ли­она, что вы­шел сра­зу сле­дом за ней и дал ей нем­но­го вре­мени прос­тить­ся с при­выч­ным. Он пер­вым под­нял на не­бо све­товую сфе­ру. "Rana", - слы­шали они ше­пот квэн­ди. Он сог­ла­сил­ся с наз­ва­ни­ем, хо­тя и ка­залось оно от­че­го-то зак­лей­мен­ным неж­ной пе­чалью.
"Anar!", - вос­клик­ну­ла Ари­эн, под­ни­ма­ясь на но­ги. И это был вы­зов, яр­кое, сле­пящее соз­ву­чие не­руши­мой на­деж­ды, жи­витель­ное и ярос­тное в то же вре­мя. Ско­ро ее час.

Он ос­та­ет­ся не­заме­чен­ным, ухо­дит. Его взгляд сколь­зит по во­дам Эль­да­мара. Он ухо­дит сам за чер­ту, ко­торую про­вел ког­да-то. Тул­кас жаж­дал вой­ны. Он вой­ны не хо­тел. Ни прес­ле­дова­ний, ни жес­то­кой бой­ни, ни раз­ру­шений, не­мило­сер­дных к пло­ти Ар­ды. А боль­ше все­го тер­за­ло дру­гое...
- Воз­ве­дите го­ры, - го­ворил он, из­бе­гая смот­реть в гла­за ос­таль­ным, - Та­кие, что­бы ник­то нель­зя бы­ло ни вый­ти, ни вой­ти.
- Но как же Эн­до­рэ? Не­уже­ли ты ос­та­вишь эти зем­ли Ему!? - вскри­чал в гне­ве Тул­кас.
- Да. Ос­тавлю.
Тог­да они при­няли это ре­шение, как сло­во ко­роля Ар­ды. Но, ког­да опус­тел Круг Су­деб, он по­чувс­тво­вал чу­жое при­сутс­твие. Не зве­нящая лег­кость Нэс­сы, не мо­лодая сме­лость Оро­мэ, не жи­витель­ная уве­рен­ность Й­аван­ны. Гул­кое от­ра­жение мыс­лей, ос­то­рож­ное ка­сание ми­лосер­дной веч­ности. На­мо.
- Ты ведь не нас ог­ра­дил от не­го. А его от нас.
- Да.
- На­де­ешь­ся, что вер­нется?
Он не от­ве­тил ни­чего. На­мо не нуж­но бы­ло слы­шать от­вет, что­бы знать его.

Сей­час Ти­ли­он уже по­кинул не­бос­клон. Ско­ро над ми­ром вос­си­яет пы­ла­ющий диск в ру­ках Ари­эн. Это вре­мя за­тишья. Вре­мя до то­го, как свет прор­вет чер­ниль­ную глу­бину дрем­лю­щих вод. Он ус­пе­ет. Ру­кава бь­ют­ся под вет­ром, как крылья. Под ним вол­ны сме­ня­ют­ся по­лями, бар­хатной зе­ленью ле­сов, об­ломка­ми гор­ных гряд. На­конец, до­носит­ся за­пах пеп­ла. За­пах га­ри, шур­ша­щая пес­ня хруп­ких без­жизнен­ных кам­ней. Воз­душный по­ток об­ни­ма­ет те­ло, спус­ка­ет в ла­донях, сло­жен­ных ло­доч­кой, вниз. Он тя­нет но­ги, от­пуска­ет си­лы, об­ре­тая зри­мую фор­му. Поз­во­ля­ет ко­лючей мер­твой крош­ке впи­вать­ся в бо­сые ступ­ни. Пусть бу­дет ти­хо, ни еди­ного ду­нове­ния. Пусть ник­то не зна­ет о ве­ликой сла­бос­ти, о не­из­ле­чимой тя­ге. Он под­хо­дит к без­мол­вной сте­не Утум­но. Смот­рит вверх, чуть щу­рясь, буд­то не мо­жет ви­деть нас­квозь и тро­гать мыс­ли. Так горь­ко на гу­бах, так стыд­но. Но он из­му­чен, он сдал­ся сво­ей тос­ке.

Он пред­став­ля­ет, что сей­час из во­рот ему вый­дут навс­тре­чу. Вый­дут хо­тя бы по­гово­рить. Но не зо­вет ни­кого. Он смот­рит на гру­бые кам­ни и вспо­мина­ет. Как го­ворил мно­го и нес­держан­но, как кри­чал в тщет­ной по­пыт­ке дос­ту­чать­ся, до­бить­ся от­ве­та. И ви­дел в от­вет взгляд без­мя­теж­ный и снис­хо­дитель­ный, буд­то по­нима­ющий, и ус­мешку в угол­ках уп­ря­мого рта. Его го­ловы ка­салась, буд­то бы меж­ду де­лом, чу­жая ру­ка. Не тво­рящая, но раз­ру­ша­ющая, она сжи­мала, при­под­ни­мала тя­желые пря­ди, и бе­лые во­лосы стру­ились, иг­ра­ючи, меж­ду чу­жих паль­цев.

Он под­дался еще нем­но­го, еще на од­ну ос­трую грань, еще на один нет­вердый шаг впе­ред. Поз­во­лив се­бе тя­нуть­ся к этим вос­по­мина­ни­ям, как к че­му-то хо­роше­му. Ник­то не вый­дет навс­тре­чу. Не ста­нут с ним го­ворить, как с бра­том. Ни сей­час, ни поз­же. И сла­бе­ет у­яз­ви­мое те­ло, вздра­гива­ет, как ес­ли бы мож­но бы­ло пе­ребить кос­ти в его но­гах. Тол­щи­на мень­ше ни­ти от­де­ля­ет от па­дения. Дот­ра­гива­ют­ся до пле­ча паль­цы, ка­жущи­еся хо­лод­ны­ми. Все вок­руг хо­лоде­ет, и изо рта вы­рыва­ют­ся об­лачка ды­хания.
- Су­лимо! - ок­рик глу­бокой вол­ной эха раз­но­сит­ся по до­лине, бь­ет в неп­риступ­ные сте­ны, - Не ду­мал, что ты ре­шишь­ся, - го­лос бес­цве­тен и то­чен по обык­но­вению.
- На­мо...
Вла­дыка Душ за­мира­ет, по­ражен­но гля­дя на ис­ко­режен­ную го­ру пе­ред со­бой. Приб­ли­жа­ет­ся. При­жима­ет чу­жую го­лову, скло­ня­ет к сво­ему пле­чу. Не при­ходи­лось слы­шать та­кого. И отс­тра­нен­ность по­кида­ет. Дер­ну­ты стру­ны в гру­ди.
- Пой­дем до­мой, Ман­вэ. Он не вый­дет. Пой­дем до­мой.

Мель­кор сто­ит с дру­гой сто­роны во­рот сво­ей твер­ды­ни. Он слы­шит уда­ля­ющи­еся ша­ги бра­та. И под­ни­ма­ет ру­ку, раз­во­рачи­вая к се­бе рас­кры­тую ла­донь. Ему чу­дят­ся бе­лые пря­ди, гладью сколь­зя­щие меж­ду обож­женных паль­цев.

Ну и скетчик сюда же.