Интересное мы поколение - именно по нам проходит разлом истории.
Те, кто был ребёнком в конце семидесятых-начале восьмидесятых, подростком - в перестройку. Те, кто на сэкономленные школьные рубли покупал записи Кинчева, те, кто помнит "Ротонду" и "Стену Плача",те, кто...
читать дальше
О нас следовало бы писать роман. Красивый, добрый и пронзительно печальный. О нас этот роман не напишут, ибо "коммерчески неуспешно" - ерунда вообще какая-то, всего лишь люди, чьи-то обожжённые о новую эпоху жизни. Стопятьсотый "Сталкер" гораздо интереснее.
Мы, выброшенные новым веком, нужны миру. Не социуму, а миру как таковому. Потому что в нас ещё живёт свет. И мы ещё помним: как быть нормальными людьми, и помним, что нормальный живой человечный человек - это не исключение, а правило. Дети коммерческой эпохи, увы, в гораздо худшем положении, сейчас быть людьми можно скорее не "благодаря", а только "вопреки"... К счастью, они таки есть, они существуют - мятежные дети нового века, живые среди заживо мёртвых... Есть...
Но я не о них, я - о нас в соответствии с правилами флэшмобища.
Мы, ну, прямо как в песне, "памятью разной помним, что было тогда". Но нас объединяет то, что мы это "тогда" вообще помним. А значит, можем обдумывать, можем сравнивать. Нами быть интересно. Но, честно говоря, очень больно.
А ещё мы, к сожалению, вынуждены сейчас осознавать и личный повод для печали. Увы и ах, мы - те, кто "уже не молод". Но, впрочем, и не стар, что-то мне интуиция подсказывает, что мы вообще никогда не постареем, во всяком случае - душой...
Хотя я сам лично всегда занижаю себе возраст. Просто дань страху перед стереотипами социальными. Перед "ну, что интересного может сказать тётка под сорок, она ж пишет, наверно, про цены на стиральный порошок"... Но от этого страха тоже надо избавляться. Тем более, что при ближайшем-то рассмотрении я и не тётка, и не под сорок, а что-то вообще очень странное, и психологический возраст у этого странного меняется причудливее, чем питерская погода...


Вот немножко "прошлодайрёвских" текстов моих. К случаю вполне подходящих.

Сколько строк уже в печальном списке
Тех, кого забыть придётся нам,
Сколько раз безмолвно, по-английски
Уходили "наши времена".

Сколько раз захлопывались двери,
Гасли звёзды, предавали сны...
Наши дети нам давно не верят -
Обречённым, лишним и больным.

Нашим детям, дерзким и красивым
Распахнулся мир, совсем не наш.
Дети выбирают силу сильных,
Дети век берут на абордаж.

А для нас - "Народный", да "Полушка",
И собой гордиться не с руки,
Мы - осколки истины минувшей -
Самые последние совки.

Мы живём, покорно догорая,
Искры неоплаканных знамён.
Родина вокруг теперь другая,
И других хотелось бы времён.

Но зато мы - избранные небом,
Помнящие вкус иной судьбы,
Жить умеем не единым хлебом,
Бытия не разменяв на быт.

Наши окна чуть уютней светят,
Чуть красивей наши голоса,
И для нас случаются на свете
Иногда, как в детстве, чудеса.

Мы друг друга узнаём по взглядам,
Мы храним тепло из "не сейчас",
Не беда, а высшая награда
Памяти гражданство как у нас.

Времени незрячему в угоду
Песенной не выброси строки -
Мы с тобой особенной породы,
Мы с тобой последние совки!


читать дальше
Всё острей и изощрённей
Понимание обмана -
Век нас высыпал с ладони,
Словно мусор из кармана.

И ушёл, не оглянувшись,
И без нас ему не больно.
Что за прок ему - в минувших?
Что за польза - в недовольных?

Что ему до разных бывших,
Отгоревших и бессловных,
Слишком прошлое любивших,
Слишком в будущем виновных,

Нищих, с проседью, с бутылкой,
Всяких разных побродяжек?
Века бычьему затылку
Взгляд сверлящий разве страшен?

Всех недужных, всех ненужных,
Проигравших разве жалко?
Век к вершинам рвёт натужно,
Тянет трассу через свалку.

Прав и свят в своей стихии,
Правит гордою судьбою...
Ах, едина ли, Россия,
Ты теперь сама с собою?..

=========

Этот мир, этот век он вгрызается больно и зло
В наши мысли и сны, где забыт запах моря и неба.
Вырываться бессмысленно, дёргаться просто нелепо,
Мы на "ты" с нашим собственным адом - нам так повезло.

И плевать, что ни звёздных, ни самых земных кораблей
Не предложат назвать ни одним нашим пафосным ником,
Этот мир,этот век, в нём нет места ни песням, ни книгам,
Что учили бы верить беспечней и плакать светлей.

Этот мир, этот век, нас так барственно, томно грызя,
Постепенно и даже не страшно становится нами.
Мы несём на толкучку последнее грязное знамя,
И не помним уже, почему и зачем так нельзя.

Этот мир, этот век он вгрызается больно и зло
В наши жалкие души... Да полно, а есть ли те души?
Хоть с душою, хоть без доживём, ничего не нарушив
В мерном ходе эпохи, с которой нам так повезло.


Хех... Где-то был текстик, который не просто надо, а ОБЯЗАТЕЛЬНО надо было бы сюда вытащить, но я его не нашёл. (((( Может быть, найдём, когда руки дойдут, наконец-то всё систематизировать.

И фото дня: